Нет иного рассвета, чем в нас // Whatever happens
Вот так живёшь себе, просто живёшь. Учишься, работаешь, моешь посуду, кормишь кота, раскладываешь парами выстиранные носки. Радуешься чему-то, огорчаешься. Что-то делаешь - для себя, для других, ну или просто так. Тексты пишешь, рисуешь чего-то, лобзиком выпиливаешь.
А потом в твою жизнь врывается То-что-больше-тебя.
Проходится по ней цунами, половину разметает в клочья и сдувает нахрен, остальное сшибает с прежних мест. Нахально устраивается на освободившемся месте, занимая его всем собой. Не помещается, поэтому достраивает себе ещё кусок пространства извне. Смотрит на тебя: ну что, будем теперь жить вместе?
И ты не можешь отказать.
Дальше будет всё. Будут эмоциональные качели от глубин отчаяния до вершин счастья. Будут дни кристальной ясности. Будут чудеса - такие, о которых ты раньше лишь робко мечтал, а то и мечтать себе запрещал, заранее зная, что это невозможно, никак; а теперь ты это невозможное возьмёшь в руки, вдохнёшь всем собой, да что там - сам станешь этим невозможным чудом. И на твоё "Но как?! Время назад не поворачивается, анатомию не изменишь, выше головы не прыгнешь!" - То-что-больше-тебя лишь улыбнётся и молча подтолкнёт тебя: давай двигай, там впереди ещё много такого.
Это твой голос далеко разносится над морем. Это под твоими крыльями распахивается небо. Это ты различаешь двадцать оттенков синего и ещё пять - зелёного там, где раньше видел лишь ровную синеву. Это ты одной рукой закидываешь на спину походный рюкзак, под которым раньше еле поднимался. Это ты сидишь на перилах пятого этажа, забыв, что всю жизнь боялся высоты. Это ты легко находишь единственно верные слова, будто бы читая мысли собеседника.
Это тебя То-что-больше-тебя заполняет до края и через край переплёскивается.
А потом оно уходит. Исчезает, словно яркий сон; водой сквозь пальцы просачивается в землю; гаснет, рассеивается, тает.
А ты - остаёшься жить дальше.
Собираешь, кое-как складываешь вместе, пытаешься сшить во что-то цельное ошмётки, которые после всего этого остались от твоей жизни. Ищешь, чем заполнить опустевшее место; старательно гонишь от себя мысль, что - нечем, нечем, слишком оно велико, двадцать кустов чертополоха не замена кипарису. Пытаешься вернуть то, что раньше получалось само собой: книги читаешь, делаешь упражнения, перестраиваешь дом и нарабатываешь привычки, вот это вот всё. Лезешь на стенку от того, что получается допрыгнуть лишь до жалкого подобия. Говоришь себе в хреннадцатый раз: соберись, тряпка, подумай, что бы Оно сделало на твоём месте.
Помнишь. Ежесекундно помнишь, как это было.
Уже ни на что не надеешься. Просто как-то стыдно сдаваться, если на тебе - отпечаток Того-что-больше-тебя.
Даже если этот отпечаток - сквозная дыра в груди.
А потом - переменится ветер, в ящик упадёт письмо, дорога вывернется лентой Мёбиуса, волшебник начертит на твоих дверях незримый знак - и То-что-больше-тебя вернётся. Под тем же именем или другим, в том же обличье или в ином, неважно; его не получится не узнать. И так же, как в прошлый раз, посмотрит: ну что, идём?
Но ты уже знаешь эти штучки, ты уже тёртый калач и стреляный воробей, у тебя в груди уже дыра насквозь, и ветер, пролетая сквозь неё, леденит нещадно. У тебя какая-никакая, а всё же налаженная жизнь, и вот это вот сейчас опять сметёт её в момент, не заметив, и ведь уйдёт потом, к гадалке не ходи - снова уйдёт, тварь такая, только ошмётков теперь будет больше, и дыра тоже больше станет, с прошлого раза ведь так и не заросло.
Ты даже не вспоминаешь об этом: просто распахиваешь дверь.
Может быть, так жить нельзя: редкими проблесками чуда, после которых приходится собирать себя заново. Может быть, пора уже, как нормальный человек, погасить светильник и отправиться спать, завтра на работу, и счета за ламповое масло уже неприличные.
Может быть, и нельзя. Только иное уже не воспринимается - жизнью.
Да, вот эта история - про то же. Как и много других историй.
Download Never Meant to Belong from pleer.com
А потом в твою жизнь врывается То-что-больше-тебя.
Проходится по ней цунами, половину разметает в клочья и сдувает нахрен, остальное сшибает с прежних мест. Нахально устраивается на освободившемся месте, занимая его всем собой. Не помещается, поэтому достраивает себе ещё кусок пространства извне. Смотрит на тебя: ну что, будем теперь жить вместе?
И ты не можешь отказать.
Дальше будет всё. Будут эмоциональные качели от глубин отчаяния до вершин счастья. Будут дни кристальной ясности. Будут чудеса - такие, о которых ты раньше лишь робко мечтал, а то и мечтать себе запрещал, заранее зная, что это невозможно, никак; а теперь ты это невозможное возьмёшь в руки, вдохнёшь всем собой, да что там - сам станешь этим невозможным чудом. И на твоё "Но как?! Время назад не поворачивается, анатомию не изменишь, выше головы не прыгнешь!" - То-что-больше-тебя лишь улыбнётся и молча подтолкнёт тебя: давай двигай, там впереди ещё много такого.
Это твой голос далеко разносится над морем. Это под твоими крыльями распахивается небо. Это ты различаешь двадцать оттенков синего и ещё пять - зелёного там, где раньше видел лишь ровную синеву. Это ты одной рукой закидываешь на спину походный рюкзак, под которым раньше еле поднимался. Это ты сидишь на перилах пятого этажа, забыв, что всю жизнь боялся высоты. Это ты легко находишь единственно верные слова, будто бы читая мысли собеседника.
Это тебя То-что-больше-тебя заполняет до края и через край переплёскивается.
А потом оно уходит. Исчезает, словно яркий сон; водой сквозь пальцы просачивается в землю; гаснет, рассеивается, тает.
А ты - остаёшься жить дальше.
Собираешь, кое-как складываешь вместе, пытаешься сшить во что-то цельное ошмётки, которые после всего этого остались от твоей жизни. Ищешь, чем заполнить опустевшее место; старательно гонишь от себя мысль, что - нечем, нечем, слишком оно велико, двадцать кустов чертополоха не замена кипарису. Пытаешься вернуть то, что раньше получалось само собой: книги читаешь, делаешь упражнения, перестраиваешь дом и нарабатываешь привычки, вот это вот всё. Лезешь на стенку от того, что получается допрыгнуть лишь до жалкого подобия. Говоришь себе в хреннадцатый раз: соберись, тряпка, подумай, что бы Оно сделало на твоём месте.
Помнишь. Ежесекундно помнишь, как это было.
Уже ни на что не надеешься. Просто как-то стыдно сдаваться, если на тебе - отпечаток Того-что-больше-тебя.
Даже если этот отпечаток - сквозная дыра в груди.
А потом - переменится ветер, в ящик упадёт письмо, дорога вывернется лентой Мёбиуса, волшебник начертит на твоих дверях незримый знак - и То-что-больше-тебя вернётся. Под тем же именем или другим, в том же обличье или в ином, неважно; его не получится не узнать. И так же, как в прошлый раз, посмотрит: ну что, идём?
Но ты уже знаешь эти штучки, ты уже тёртый калач и стреляный воробей, у тебя в груди уже дыра насквозь, и ветер, пролетая сквозь неё, леденит нещадно. У тебя какая-никакая, а всё же налаженная жизнь, и вот это вот сейчас опять сметёт её в момент, не заметив, и ведь уйдёт потом, к гадалке не ходи - снова уйдёт, тварь такая, только ошмётков теперь будет больше, и дыра тоже больше станет, с прошлого раза ведь так и не заросло.
Ты даже не вспоминаешь об этом: просто распахиваешь дверь.
Может быть, так жить нельзя: редкими проблесками чуда, после которых приходится собирать себя заново. Может быть, пора уже, как нормальный человек, погасить светильник и отправиться спать, завтра на работу, и счета за ламповое масло уже неприличные.
Может быть, и нельзя. Только иное уже не воспринимается - жизнью.
Да, вот эта история - про то же. Как и много других историй.
Download Never Meant to Belong from pleer.com
-
-
11.12.2015 в 01:07А так - да, всё именно так и есть.
-
-
11.12.2015 в 01:44-
-
11.12.2015 в 07:31Но не каждый может вот ТАК это описать.
-
-
11.12.2015 в 08:43-Ну как, вам легче Теодоро?
Вас меньше тяготят печали?
-Они мне столько счастья дали,
что я отброшу их не скоро.
Столь нежной мукой я томим,
столь сладким жалом я ужален
что был бы горько опечален
выздоровлением моим.
Нас не вылечат. И не надо.
-
-
11.12.2015 в 13:48-
-
11.12.2015 в 16:51Просто очень странно иногда осознавать, что вот эта способность быть вместилищем Того-что-больше - самое ценное, что в тебе есть. Ценнее всего остального. Чувствуешь себя тем мужиком из анекдота, который соль передавал.