(по просьбам публики - дублирую и сюда)
Река о чём-то шепчет в темноте; туман в зыбком, неверном танце сплетается с тростником; молчание осенней ночи. Нуада наклоняется к воде, и маленькая арфа, сделанная из ивовой ветви, с еле слышным плеском ложится на речную гладь.
Когда-то она весело звенела под рукой и пела ту радость, которая жила в его сердце. Теперь время радости прошло, а пепел и боль потерь не переплавляются в песни. Маленькая арфа измучена этой болью, стон срывается с её струн вместо звона: её творили для иных времён. Он слишком поздно понял это; теперь единственное, что ещё можно сделать - отпустить её в те глубины, из которых пришла её звенящая душа.
Нуада провожает её взглядом. Но струи воды свиваются и мерцают в лунном свете; их блеск слепит глаза, и силуэт маленькой арфы с серебряными струнами очень скоро теряется в нём.
Нуада смотрит на студёную луну, запрокинув голову, точно воющий волк.
Серебро песен водой протекло сквозь пальцы. Отныне в его руках быть лишь серебру войны.
(мысля была подарена собратом-маньяком КДД)