Откопанное Волком из глубин своих архивов - в ответ на мой скулёж о том, что "ведьма из меня никудышная, потому что в доме вечно кавардак, я никак не пойму, чего надо дитёнку, когда он плачет, и даже собственного кота не могу построить".
Магия —
это не демоны в круге мела,
Это не дождь
по велению рук воздетых:
Это —
скребущие в сердце стрелой омелы —
Капельки пота
на юных телах раздетых.
Это не сны,
заплетённые из глубины,
Не зубы проклятий
в головы иноверцам:
Это —
рвущие душу когтями луны —
Капельки крови,
сочащиеся из сердца.
Это не дверь
в Мировое Пространство настежь,
Это не звёзд хоровод,
подчинённый слову:
Это —
грызущие плоть саблезубой пастью —
Капельки слёз,
что сорваться с ресниц готовы.
Магия —
не одинокий хрустальный шар,
Что, раскаляясь,
в руке измождённой тонет:
Это с небес на землю —
ласковой сталью ножа —
Капли дождя
протянули свои ладони.