Впахать очередной раз в ночь, под свой обычный рабочий плей-лист, в который сегодня добавилась ещё одна песня: "Голубая стрела" (Люция, спасибо за неё).
Внезапно осознать, что объединяет эту кучу разномастных записей, от Адажио до "Вернись в Форменос" и анимешных саундтреков: они все - про ускользающее время. Про то, что водой протекает сквозь пальцы; про то, как иногда можно долго откладывать на потом - и наткнуться на то, что "потом" уже не будет. Про то, как сделать здесь-и-сейчас - что можешь, на что хватит сил; и, оглянувшись назад, увидеть, что хватило куда на большее, чем думал сперва.
Переслушивать их, снова и снова. Чтобы хоть так дотянуться, создать себе хоть иллюзию соприкосновения с теми, кто недосягаемо далеко... и снова поверить, что всё было не зря. И что всё ещё будет.
Писать человеку, который уже не прочтёт мои письма - потому что ощущается, что так надо. Что он бы понял.
Снова ловить эту ускользающую нить никогда-больше, снова вплетать её в свою жизнь - меняя, преобразовывая.
Я выполню этот обет, данный в ночи. Я выстою и вынесу свой свет, и флейта будет звучать над полями на краю рассветного тумана - потому что мы сами решаем, что делать с тем, что нам досталось. И нет иного рассвета, чем в нас, вовеки.