Когда-нибудь я перестану с беззвучным воплем взлетать на потолок от всплывающих в ленте картинок: московское метро, солнце над Строгинкой, полоска мха между камнями мостовой, вечерние янтарные фонари...
Когда-нибудь перестанет перехватывать горло от тёплого ветра, пахнущего электричеством, или от заката над краем поля.
Когда-нибудь суп с фрикадельками и яблочный пирог станут просто вкусной едой, а не чем-то сверх этого.
Когда-нибудь песни тоже станут - просто песнями, а не нитями связи с невозвратимым; и может быть, когда-нибудь я даже сотру из плей-листа записи качества "на диктофон под лестницей".
Но не теперь. Не этой осенью.
Этой осенью - снова и снова слезать с потолка, снова и снова превращать вопль отчаяния в благодарность за то, что было.
Таков урожай этого Мабона.