Как же это всё-таки сложно - говорить.
Засунуть подальше вбитое когда-то давно, в таком детстве, что уже и не вспомнить, отчего и почему - "говорить о том, что тебя волнует, стыдно, а увлекаться чем-то настолько, чтобы аж прям не смолчать - стыдно втройне, и если уж тебя угораздило, то хотя бы не позорься так громко".
Не скрывать, кто ты есть. Не сутулиться, когда тебя в очередной раз спрашивают: "а вот сейчас - это же был некто?" Не втягивать голову в плечи, отвечая "да", и не модулировать голос в интонацию "ну да, вот такая фигня фигнейшая, ничего важного".
Не хренеть в очередной раз с того, что интересное тебе может быть интересно кому-то ещё (трать-тарарать, как же оно сейчас мешает мастерёжке). Что ты тоже можешь быть ярким и громким, что это может быть уместно и нужно другим.
Петь менестрельский мрачняк, не выражая всем собой "да я тут мрачный и заунывный кактусоед, пою хрень всякую, не обращайте внимания".
Сложно. Хотя за столько лет уже успел многому научиться - всё равно сложно. И раз за разом - как с нуля начинаешь.
Но это единственный способ строить реальность, которую я согласен жить.