Может, я идиот - но рассветы весны с изначальных времён спят на наших плечах.

Может, я идиот - но сейчас, аврально сгребая всё из углов и запаковывая (ааааа, ящиков под книги нет, пакетов не хватает, рюкзак один, и куда это всё упихуивать!), я думаю не столько о том, какая это гадская подстава - сколько о том хорошем, что мне дал этот дом.
О запахе кофе с утра. О "Витязе", который видно с балкона. О кузне, на этом балконе устроенной. О вечерах с гитарой у озера. О колыбельных в тёмной комнате, освещаемой лишь новогодней гирляндой. О луне, глядящей в окно, и несущихся по небу тучах. О том, как возвращаются сказанные слова и как мир зеркалит твои движения.
Я не знаю, где будет мой следующий дом - и с кем он будет, и когда, и каким. Но я благодарен этому дому за то, что было.