Игровые отчёты я писать не умею. У меня пишутся спасибы и впечатления всем сопричастным или текстовые обрывки, которые по большей части слив этих самых впечатлений и последующего докуривания, и художественной ценности не несут практически никакой.
Видимо, несколько таких текстов тут будут в ближайшее время. Связности и сюжетности не обещаю, но это просто надо куда-то деть.Макалаурэ не спится среди ночиЯ до сих пор, кажется, не могу до конца поверить, что ты снова здесь, с нами.
Что у нас всё же получилось.
Слишком долгим было время без тебя. Я уже успел привыкнуть - к тяжести королевского венца на своей голове, к постоянной бдительности, к постоянным размышлениям, о чём и какими словами говорить с теми, кто приходит к нам. К привычке перебирать в пальцах прядь рыжих волос - и удерживать наглухо замкнутое аванирэ, не пытаясь дотянуться до тебя.
Иногда я просыпаюсь ночью от невнятного давящего страха, и мне кажется, что это был лишь сон. Сон, в котором я отправился за братом в Ангамандо; сон, в котором оковы поддались моему голосу; сон, в котором нам удалось ускользнуть из-под самого носа того, кто смог лишь ударить нам в спины бессильной волной холода.
Сон, который показался мне явью - просто потому, что в такую явь очень хочется верить.
Я встаю и подхожу к окну. Ветер несёт по небу клочья облаков, то и дело заслоняя ущербную луну, звезды проблёскивают в разрывах туч, волны невидимого отсюда озера глухо шумят о берег. На стене перекликаются дозорные.
Всё так же, как было тогда.
Мне хочется неслышно прокрасться в соседнюю комнату - чтобы просто убедиться, что ты действительно здесь. Увидеть, как ты хмуришься во сне, как лежит поверх одеяла твоя узкая ладонь, как лицо разглаживается, когда на него падает лунный свет.
Я остаюсь на месте.
Я не поддамся твоим ночным морокам, Моринготто. Как бы всё ни обстояло в реальности - если это лишь сон, с рассветом я узнаю правду. А до тех пор я буду верить в эту явь.